Tuvo uno la suerte de
estar en el jurado que premió este libro hoy hace un año. Tuvo la grata tarea
entonces de defenderlo con la convicción de que se publicaría así un poemario
tan brillante como esa luz eléctrica que confunde el deseo de las luciérnagas de
su título. Un título que han de saber fue inspirado, o eso al menos uno
cree, por el irreverente libro Sexo
en la tierra del zóologo británico Jules Howard, quien estudia en sus
páginas el apareamiento animal, descubriendo curiosidades tales como que las
luciérnagas macho intentan aparearse con las farolas en vez de con sus hembras,
al resultarles más estimulante la luz eléctrica que la de sus congéneres. Y es
que la noche alberga todo un catálogo de controvertidos deseos. El de las
luciérnagas macho o el de los poetas como González Sánchez Terán —una
inspiración más de Balbontín—, poetas que bailan a esa hora “entre los puños
del dolor cortejando la luz hasta convertirse en ella”. La noche es también,
como bien dice en su preciso y afectuoso prólogo Julio Ceballos, el escenario
casi permanente de estos versos: “hay gestos que sólo saben suceder de noche,
porque de día son otra cosa que no ayuda a volar, que no brillan ni excitan;
por esto este es un libro nocturno”.
Él cada noche la espía
ve cómo se desnuda
cómo derrite con su lengua
cubitos de hielo rojo
en el cuarto de revelado.

Una
ciudad dentro de un orgasmo dentro de unos ojos.
(…) Los soportales llenos de trenes
huyendo de las tormentas
que te
llevan a través de cerraduras y túneles y edades.
Hay libros escritos
apoyándose en el viejo oficio del mester de clerecía, que respetan la tradición
y no tuercen los renglones. Son buenos libros muchas veces, aunque quizás nunca
los mejores. Y hay libros escritos bajo envidiables iluminaciones, las que alumbran a los artistas inspirados, a los
amanuenses inconscientes a quienes un dios propicio les regala, de vez en
cuando, pequeños textos sagrados de puntuación anárquica y renglones torcidos.
Sus mantras embriagan igual que la absenta vertida por la comisura de las
luciérnagas que imagina Balbontín.
Dejaste
pistas de saliva falsa en el arcén curvo de la comisura de las luciérnagas.
Una lágrima busca una pupila donde poder
derramarse.
No la encuentra. Se ahoga.
La guardaremos cuando no tengamos nada.
La beberemos a solas. Será nuestro vicio.
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